A morte do poeta

ortega

Renasce pelas palavras aquilo que,

num dia quente e distante,

surgiu pelo lápis, riscando papel,

num ritual longo e hipnótico,

para formar um desenho nostálgico,

puro, simples, longe na imaginação.

Imaginação infantil, desejosa,

ansiosa por coisas que nunca viveu

e talvez nunca viverá, ou talvez,

viveu em vidas distantes,

como o Dragão que tanto grita

querendo voar para sempre.

Dragão que urra eternamente,

trancado numa caverna profunda,

antro claustrofóbico que o sufoca

e o pobre ser só pode gritar

no escuro aconchegante

que ele nunca desejou.

Escuro este que dizem ser bom,

o escuro da resiliência,

o escuro que omite as palavras,

esconde o poeta sem temer,

sem pensar no que ele pode fazer,

sem perceber que ele morre.

O poeta morre quando não tem sentimentos,

pois ele não é feito de palavras

é feitos de dores e alegrias,

escuro e claro, morte e vida,

uma obra barroca perfeita

empoeirada nos corredores do tempo.

E quando o poeta morre não há mais gestos,

palavras, sentimentos, lápis, papel,

tinta, tela, paisagem, retrato, escultura.

Quando ele morre, a caverna desmorona

e soterra o Dragão solitário,

que lá jazia preso sem poder se proteger.

___________________________

Marlon Weasdor, 21/10/2012